|
| |
Сообщение: 1
Зарегистрирован: 27.02.08
Репутация:
0
|
|
Отправлено: 27.02.08 11:05. Заголовок: Тоже почти стихи
(и да, всех категорически приветствую) * А кому мы чинили вёсла, и кому мы плели тенеты, - позабыть бы такие песни, за которыми мы звучали. Нас ведь поняли даже, просто не хватило секунд - ответить, не хватило тоски - исчезнуть. Что нам, мальчик, твои печали. Как теперь не хватает духу (или гордости, может, слишком) - пожалеть, попросить кого-то перезать хоть пару ниток. Кто-то - есть, если верить слухам, может даже и тот всевышний... Только мы - не его работа. Так мне кажется. Извините. Нам бы в руки такие ленты, на которые рвутся реки, нам бы в крылья такие ветры, чтоб от вас среди них забыться. Нам бы тоже, с тем самым кем-то, всё дивиться (а - человеки!..), да не трогать до самой смерти, а тогда уж - с другой страницы... Мы же - ставим на карте прочерк, рассыпаем песок от шага, заплетаем в чужие косы серебристые пряди дыма, рассыпаемся многоточьем на ресчёркнутой в ноль бумаге, и пускай он нас только спросит - кто придумал нам это имя?.. Нам бы - сбросить, сорвать бы, срезать, всё равно уж куда больнее, нам бы сразу - такого яду, чтобы прочих уже не чуять. Это ты, может быть, железный. Мы, к несчастью, чуть-чуть прочнее. Что мне, мальчик, твои не-взгляды. Всё затянется наживую. * Уведу, Уведу годами, Какими никто ещё. На беду На листве гадая, Стирая их пыль со щёк, На словах, На тенях рисуя, Не вычеркнуть, в прочерк - знак. Синева, Расползаясь с улиц, Затапливает без дна. Расплету, Разведу дорожки И спутаю снова в сеть, В перестук Бесконечных костяшек в прошлом По двери - не отпереть... Пережду. * Время твоё - прибрежный песок, С волнами стучит в висок. Или - рукам привычная снасть, Бери и пользуйся всласть. Пока - пятью ветрами в окно, Пока - снаружи темно... Пыльцу источенного стекла Снесёт по пяти углам Да вскроет реку, мчась подо льдом, - Под следующим мостом. Время твоё - вслед от следа - Не кончится никогда... * Нервы. Паучья Сетка под потолком. Тонкие крючья Пальцев по краю икон. Камень - и ломкий Всплеск - полужест в полутень. Свечи по кромке Двери - не видно стен. Свет - недочувство, Спутанное, в пыли. ...Это не "пусто" - Пустое так не болит. Вот. Их есть ещё, но наверное, как-то неприлично будет высыпать одним махом такую кучу.
|